Los libros de la buena memoria.

El vino entibia, sueños al jadear . . . desde su boca, de verdeado dulzor . . . y entre los libros, de la buena memoria . . . se queda oyendo . . . como un ciego frente al mar . . . mi voz le llegará . . . mi boca también . . . tal vez le confiaré . . . que eras el vestigio, del futuro . . . Rojas y verdes, luces del amor, prestidigitan, bajo un halo de rush . . . que sombra extraña . . . te ocultó de mi guiño . . . que nunca oíste . . . la hojarasca crepitar . . . pues yo te escribiré . . . yo te haré llorar . . . mi boca besará . . . toda la ternura . . . de tu acuario . . . Más si la luna, enrojeciera en sed . . . o las impalas, recorrieran tu estanque . . . no volverías, a truinfar en tu alma . . . yo sé que harías . . . largos viajes por llegar . . . parado estoy aquí . . . esperándote . . . todo se oscureció . . . ya no sé si el mar, descansará . . . Habrá crecido, un tallo en el nogal . . . la luz habrá tiznado, gente sin fe . . . esta botella, se ha vaciado también . . . que ni los sueños, se cobijan del rubor . . . licor no vuelvas ya . . . deja de reír . . . no es necesario más . . ya se ven los tigres . . . en la lluvia . . .

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